запасной аэродром

В предчувствии весны сочиняла стих. Мучила-мучила и домучила...

Навырост весна навыпуск душа и ночь
напролёт блуждаешь без сна, вдыхаешь,
спеша, пустой кислород, минуешь бульвар
в цепочке огней, свернёшь не туда,
короткий февраль длинней и длинней - до
марта года... Мигнул светофор, крупой
ледяной прохожих смело, ныряя во двор, в
ночи смоляной торопишь тепло.

Upd...
Продолжаем эксперименты...

В таком написании мне кажется интересней, но возникает ощущение, что глагол смелО будет лихо превращаться в наречие смЕло...
Надо подумать...

Мучительно пытаюсь разработать авторскую программу по дополнительному образованию детей. "Театральная биология". Только не спрашивайте меня, что это такое. Я сама не знаю. Но программа нужна уже завтра.

Порадовало на этом месте лишь одно. Вся эта структура, которой я должна представить свой отчёт, называется Управление дополнительного образования детей (сокращённо УДОД). А в Москве, у нас, это Московское управление дополнительного образования... Сокращённо - МУДО.

А ещё я стих сочинила. Вот такой...

В сквозном ажуре веток
бусы ягод
до первых свиристелей,
до морозов.
Как контур листьев чёток
против неба
подробностью деталей
приукрашен.
В простом осеннем быте
меньше фальши
сезонного пыланья
отпускного...
Сквозит мечтой о лете
признак стужи,
родив в душе стремленье
и тревогу.

впечатления для него копились весною, а рифмы придумывала последние дня три.

И я их сделала! А то уже подозревала, что будет очередной верлибр. Ура!



Вот такой вот стиш.



С марта до апреля...



Мы прижаты свинцовым небом

до марта. Так?

Перемен от апреля требуй,

не трусь, чудак.

В невозможную синь сгустится

небесный цвет, 

всё оплатит весна сторицей...

А разве нет?

Распахнётся над миром новость

апрельских дней,

как невнятность почти бредовость

любви твоей.

Обновленье искупит с верхом

твой зимний сон...

Оттого ли беспечна вера,

что ты спасён?

1) потому что они уходят... Потому что один умный друг довёл на днях до истерики, сообщив: "А дальше те, кто формировал нас, будут только умирать".

Это Евгений Бунимович.

* * *

Уже не страшно понимать, зачем твердят о Боге.
Приходит время убывать и нашего полку.
Продукт страны, продукт семьи, продукт своей эпохи,
стою – завернут в целлофан
                                              с ценою на боку...

Ну что, кладбищенский алкаш,
                                                  глядишь, орел-стервятник?
Как я расту в твоих глазах... и дом мой... и друзья...
и этот плащ – нельзя глупей,
                                                и пруд – нельзя квадратней
и эта жизнь – нельзя длинней... нельзя длинней... нельзя.

1987.

 

2) потому что Первомай... Это стихотворение Новикова второй день вспоминаю, как гляну вокруг на плакаты, так вспомню...

Ты помнишь квартиру…

Ты помнишь квартиру, по-нашему - флэт,
где женщиной стала герла?
Так вот, моя радость, теперь её нет,
она умерла, умерла.

Она отошла к утюгам-челнокам,
как в силу известных причин,
фамильные метры отходят к рукам
ворвавшихся в крепость мужчин.

Ты помнишь квартиру: прожектор луны,
и мы, как в Босфоре, плывём,
и мы уплываем из нашей страны
навек, по-собачьи, вдвоём?

Ещё мы увидим всех турок земли…
Ты помнишь ли ту простоту,
с какой потеряли и вновь навели
к приезду родных чистоту?

Когда-то мы были хозяева тут,
но всё нам казалось не то:
и май не любили за то, что он труд,
и мир уж не помню за что.